（ 靈感來源一一畫家以色彩描繪自由的意境，音樂家用旋律詮釋自由的靈魂，be，自行避雷）

黎鳶的小提琴聲第一次撞進笑紅塵的畫室時，他正在調(diào)那罐新到的群青顏料。松節(jié)油在瓷盤里漾開漣漪，像被琴聲震碎的湖面——那是段不成調(diào)的《流浪者之歌》，弓尖在弦上踉蹌，像有人在雪地里深一腳淺一腳地跑，明明想掙脫，卻總被什么絆住腳踝。他抬頭望向天窗，鴿子正掠過玻璃，翅膀投下的陰影落在畫布的留白處，像片沒來得及展開的羽毛。

他后來才知道，那絆住腳步的，是黎鳶胸腔里那顆脆弱的心臟。

他們的相遇帶著顏料的腥氣。那天他抱著畫具從閣樓下來，正撞見她靠在樓梯扶手上喘氣，小提琴滑落在地，琴弓摔出半尺遠。她的臉色比他剛調(diào)好的鈦白還要白，手死死攥著領(lǐng)口，指縫間漏出的喘息聲，像被揉皺的紙?！澳堋瓗臀覔煲幌聠?？”她的聲音碎在空氣里，混著松節(jié)油的味道漫過來。他彎腰拾琴時，看見她校服口袋里露出的藥盒，白色的鋁箔板上，少了兩片藥片，像被時光啃掉的齒痕。

笑紅塵開始在畫里為她留一個位置。他畫過清晨的霧，用鈷藍和鋅白調(diào)得薄薄的，霧里藏著把懸浮的小提琴，琴頸纏著圈銀線——那是她總在霧天犯病，卻偏要打開窗戶拉琴的樣子。他畫過深夜的街，用赭石鋪成昏黃的路燈，光暈里有個抱琴的影子，影子的邊緣泛著暖橙——那是他偷偷跟在她身后，看她捂著胸口慢慢走回家的路，路燈把她的影子拉得很長，像句沒說完的話。

黎鳶會來看他畫畫。她總是午后過來，琴盒放在門邊，自己找個小馬扎坐下，安靜得像幅靜物。直到他轉(zhuǎn)身時，她才指著畫布上那抹突兀的紅：“這里不該用朱砂?！彼裘?，她便輕聲解釋：“像心跳太快時的疼，該淡一點，調(diào)水。”他后來真的改了，那抹淡紅在畫里輕輕跳著，像她拉《沉思》時，突然放緩的節(jié)奏。

他們成了彼此的鏡子。她能從他混亂的色塊里，聽出他沒說出口的掙扎——某次他畫砸了畫布，顏料潑得滿地都是，她第二天拉的《悲愴》，第二樂章里多了段破碎的顫音。他能從她變調(diào)的旋律里，看出她藏起的渴望——她總在《春天》的快板部分慢下來，他便在畫里添了只折翼的蝶，翅膀上沾著花粉，明明飛不高，卻偏要朝著陽光撲。

笑紅塵為她畫了幅《自由之羽》。畫布中央是片巨大的羽毛，根處纏著銀色的琴弦，羽尖泛著月光白，一路延伸到畫框外，像要沖破束縛飛出去。羽毛的脈絡里藏著細碎的光斑，是他用金粉一點點點上去的——那是她拉琴時，落在額角的陽光，是她吞下藥片后，眼里短暫亮起的光。

他把畫送給她那天，她正在閣樓拉《愛的禮贊》，弓尖在弦上跳著圓舞曲?！暗饶愫昧?，”他看著她顫動的睫毛，“我們?nèi)グ柋八股?，你拉琴，我畫雪，讓琴聲順著山坡滾下去，滾成最自由的樣子?！?/p>

她的弓頓了頓，轉(zhuǎn)過身時，眼里的光像融化的雪：“好啊，還要畫只鷹，翅膀比云還大。”

可鷹終究沒能起飛。深秋的某個傍晚，笑紅塵正在給《自由之羽》裝裱畫框，閣樓的琴聲突然卡住了，像被什么東西噎住的嗚咽。他沖上去時，黎鳶已經(jīng)倒在琴盒旁，嘴角的血染紅了米白色的毛衣，那幅畫被她緊緊抱在懷里，羽毛的邊緣沾著她的溫度。救護車的鳴笛在巷子里炸開時，他才發(fā)現(xiàn)，自己的指縫里全是顏料，紅的、藍的、金的，混在一起，像幅被揉碎的畫。

病房里的消毒水味，蓋過了松節(jié)油和松香。黎鳶躺在床上，呼吸輕得像羽毛，她的手已經(jīng)握不住畫筆，只能用指尖輕輕碰那幅《自由之羽》。“你看，”笑紅塵湊到她耳邊，聲音在抖，“羽毛快飛出去了?！彼Ａ苏Ｑ?，眼里的光淡得像月色：“我聽見了……風在叫我?！?/p>

黎鳶走的那天，天空飄著細雨。她的小提琴放在窗邊，弦松了，琴身上蒙著層薄灰，像誰遺落的月光。笑紅塵把《自由之羽》掛在畫室最顯眼的地方，每次提筆，總覺得有旋律從顏料管里滲出來，纏著她沒拉完的《春天》，在空蕩的畫室里打著轉(zhuǎn)。

他再也沒畫過羽毛。后來畫了很多阿爾卑斯山的雪，畫里總有把小提琴靠在松樹下，琴弦上落著雪，像根斷了的線。雪地里印著一串淺淺的腳印，走了沒幾步就停了，旁邊畫著只鷹，翅膀張得很大，卻始終沒離開地面。

有人問他，畫里的自由為什么總帶著傷。他沒說話，只是看著《自由之羽》里那抹淡紅——那是他后來加上的，在羽毛的根部，像滴沒干透的血。

原來有些自由，注定只能活在畫里。有些月光，落在畫布上，就成了永恒的疤，提醒著他，曾有個女孩用破碎的旋律告訴他：能遇見懂你的人，哪怕只走半程，也算嘗過自由的甜。而那根沒拉完的弦，那句沒說完的話，終究成了他余生畫里，永遠留白的地方。