距離畫室那晚已經(jīng)過去三天。

宋亞軒又回到了咖啡館的角落，像一尊被雨水打濕的石膏像。他面前的畫布上，只有一片混沌的灰。不是那種有層次的高級灰，而是所有顏料被胡亂混合后，沉淀出的、毫無生氣的死灰。

他調(diào)了很久，用了大片的黑和白，卻怎么也調(diào)不出想要的灰色。

劉耀文坐在他對面，安靜地削著一支鉛筆。他知道，宋亞軒又跌入了那個(gè)連色彩都消失的世界。

服務(wù)員端來熱牛奶，輕輕放在宋亞軒手邊。他連眼皮都沒有抬一下。

劉耀文把削好的鉛筆推過去。

劉耀文試試這個(gè)？6B的，軟，好上色。

宋亞軒的目光緩緩聚焦在那支鉛筆上，停留了幾秒，然后搖了搖頭。聲音輕得像嘆息。

宋亞軒……沒用。

劉耀文那試試這個(gè)？

劉耀文從包里拿出一個(gè)新的調(diào)色盤，上面已經(jīng)擠好了幾種不同明度的灰色顏料，從淺灰到炭黑，排列得整整齊齊。

劉耀文我調(diào)的。

他故作輕松地笑了笑。

劉耀文可能不準(zhǔn)，但你將就著用？

宋亞軒終于抬起頭，看了他一眼。那雙前幾天還亮得灼人的眼睛，此刻像蒙塵的玻璃，空洞又疲憊。他看了一眼調(diào)色盤，又低下頭。

宋亞軒都不是。

他喃喃道。

劉耀文不是什么？

宋亞軒都不是我想要的……那種灰色。

劉耀文沉默了一下。他知道宋亞軒說的不是顏料。

他說的，是籠罩在他整個(gè)世界、他情緒內(nèi)核的那種無法調(diào)出的、絕望的灰。

劉耀文沒有再試圖給他任何東西。他只是站起身，走到宋亞軒的身邊，挨著他坐下。

沙發(fā)并不寬敞，兩個(gè)成年男性坐在一起，肩膀挨著肩膀，腿靠著腿，能感受到彼此身體的溫度。

宋亞軒的身體僵硬了一瞬，但沒有躲開。

劉耀文也沒有說話。他伸出手，不是去拿畫筆，而是覆蓋在宋亞軒那冰涼的手背上。

輕輕握住。

宋亞軒的手指細(xì)微地顫抖了一下，像受驚的蝶翅。他沒有掙脫。

時(shí)間在沉默中緩慢流淌。窗外的車流聲、咖啡館里的低語、咖啡機(jī)蒸汽的嘶鳴……都成了模糊的背景音。

只有他們兩人之間這片小小的、安靜的天地是清晰的。

劉耀文的掌心很暖，干燥而穩(wěn)定，源源不斷地傳遞著微不足道卻固執(zhí)的熱量。

很久很久。

宋亞軒一直低著頭，劉耀文看著窗外。

直到劉耀文感覺到自己手心里那只冰涼的手試探性地動(dòng)了一下。

不是抽走。

而是…翻轉(zhuǎn)了過來。

掌心向上，手指微微蜷縮，像一個(gè)沉默的邀請，又像一個(gè)終于肯顯露出來的脆弱傷口。

劉耀文的心臟像是被最柔軟的羽毛尖端輕輕戳了一下，酸澀而潮濕。

他立刻收攏手指，更緊地、更完整地，將那只冰冷的手包裹進(jìn)自己的掌心。

嚴(yán)絲合縫。

仿佛要將自己的生命力，通過交握的十指，一點(diǎn)點(diǎn)渡過去。

宋亞軒的喉結(jié)滾動(dòng)了一下，發(fā)出一個(gè)幾乎聽不見的氣音。像嘆息，又像哽咽。

劉耀文沒有問“怎么了”，也沒有說“會(huì)好的”。

他只是用另一只手臂，輕輕環(huán)住了宋亞軒的肩膀，將他往自己這邊帶了帶。

讓他的額頭，可以抵在自己的肩頭。

一個(gè)沉默的、支撐性的擁抱。

宋亞軒沒有拒絕。他的身體終于一點(diǎn)點(diǎn)放松下來，重量慢慢依靠在劉耀文身上。呼吸聲依舊很輕，卻不再那么緊繃得令人心疼。

他依然沒有調(diào)出想要的灰色。

畫布依舊一片空白。

但在這個(gè)無聲的擁抱里，在那只被緊緊握住的、漸漸回溫的手心里——

他似乎暫時(shí)不需要那種灰色了。

不知過了多久，劉耀文的聲音極低地響起，氣流拂過宋亞軒的耳廓。

劉耀文餓不餓？

宋亞軒在他肩頭極小幅度地?fù)u了搖頭。

劉耀文那再坐一會(huì)兒。

宋亞軒嗯。

對話精簡到極致。

又過了片刻。

宋亞軒……牛奶涼了。

宋亞軒忽然小聲說。

劉耀文我?guī)湍銚Q一杯。

宋亞軒不用。

宋亞軒終于微微直起身，但手還留在劉耀文的掌心里。

宋亞軒……就這樣吧。

他端起那杯已經(jīng)涼掉的牛奶，小口小口地喝完了。

劉耀文看著他把空杯子放回桌上，嘴角輕輕彎了一下。

他知道。

暴雨還未停歇。

但云層深處，似乎終于透出了一絲光亮。