1917年的冬天特別冷。

我們在廢棄的印刷廠相擁，他的嘴唇擦過我結(jié)霜的鬢角：“等春天來了…”

這句話被槍聲打斷。哥薩克騎兵的刀光割裂了晨霧，朱志鑫把我推進(jìn)地窖暗門，自己轉(zhuǎn)身迎向鉛灰色的街道。我聽見他最后喊的是：“快帶工人們走！”

后來，我學(xué)會了包扎潰爛的傷口，能用三發(fā)子彈掩護(hù)傷員撤退，甚至能在絞刑架下唱國際歌。但每當(dāng)戰(zhàn)壕里飄起細(xì)雪，我總會想起那個茶香氤氳的酒窖，想起他教我裝彈時，手指怎樣顫抖著避開我的腕脈。

朱志鑫死在了圣誕節(jié)前夜。

子彈打穿了他的肺葉，暗紅的血沫不斷涌出嘴角。救護(hù)所的煤油燈在搖晃，我徒勞地按壓著他的胸口，紗布很快浸透成一面小小的紅旗。

“冷……”他含混地說，瞳孔已經(jīng)開始擴(kuò)散。

我把他抱得更緊，突然想起母親臨終時也是這樣抓著我的手。多么荒謬啊，死神總是偏愛帶走溫暖的人。

炮彈落下時，屋頂?shù)氖旨苻Z然倒塌。我本能地弓起身子護(hù)住他，熱浪掀起的瞬間，我居然感到解脫——至少這次，我們不用再道別。

他的瞳孔已經(jīng)放大，卻依然倒映著我沾滿血污的臉——多像我們初遇那晚，酒窖里搖晃的燭光在他眼中破碎成星火的模樣。

"我愛你……"我貼著他漸漸失溫的額頭輕聲說，這句話混著血沫從他胸前的彈孔滲進(jìn)去，像把一顆活著的心臟塞回破碎的軀殼。

雪花從坍塌的屋頂飄進(jìn)來，落在他的睫毛上。我突然想起普希金詩里被暴風(fēng)雪埋葬的戀人，原來命運(yùn)早已在所有的伏筆里冷笑——我們以為自己在書寫革命史詩，其實不過是冬夜里兩簇相擁的燭火，終究要被時代的狂風(fēng)掐滅。

但此刻他的嘴角是上揚(yáng)的。這很好，布爾什維克不該哭著死去。