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我的窗外，沒有繁華市井，唯有一幅橫展的山水長卷。山是終南山一脈余韻，水是潏河溫柔的臂彎。而最美的，是浮游于山脊之上的云霞，與生活其間的微末之人。它們共同在窗外，演繹著天地間最沉默也最深刻的戲劇。

云霞是天空的詩人，總在晨昏時分揮毫潑墨。破曉時，它們常常是淡紫色的，像一場遙遠的夢，慵懶地纏繞在山腰。而后，東天既白，太陽的金箭射穿云層，頃刻間便將那夢境點燃，燒成一片沸騰的玫紅與橘黃。黃昏則相反，落日是一位慷慨的君王，將所有的金箔與熔金都賞賜給送別的云靄，群山便在這富麗的告別中，漸漸沉入黛色的安詳。

我一度沉醉于此種壯麗，以為這便是窗外全部的意義。直至那個秋深的傍晚，我才真正學會如何去看。

那日霞光如血，潑滿了西天。我的目光卻偶然從恢弘的天幕下移，落在了山腳下那片菜畦上。一個微小的人影，正躬身其間，在那撼人心魄的瑰麗背景下，他沉默地收割著最后一季秋菜。

霞光慷慨地為他鑲上一道搖曳的金邊，卻照不清他的面容。他的世界沒有天空，只有泥土。他的動作遲緩而專注，像一首與輝煌天象完全無關的、沉靜的地母的禱詞。

我被這景象釘在了窗前。

我曾以為，云霞的壯美是這扇窗的唯一主角，而山與人，不過是陪襯的布景。那一刻我方醒悟：原來真正的布景是那轉(zhuǎn)瞬即逝、永在變幻的云霞。它們?nèi)A美的演出，不過是為了照亮那亙古不變的真實——沉默的山，與山上山下更沉默的人。

山是永恒的看客，它見證云霞的來去、王朝的更迭，也容留一代代如秋草般生息又凋零的人們。那些人，是我的鄉(xiāng)人。他們?nèi)缟绞愦摫?，也如山巒般堅韌。他們在霞光中播種，在雨霧中采擷，他們的脊背與山的脊梁平行，他們的呼吸與土地的心跳同頻。

從此我再望窗外，目光便有了錨點。我看霞光，更看霞光如何照亮山徑上荷鋤歸家的身影；我看流云，更看流云如何掠過田間那口滋養(yǎng)了數(shù)輩人的老井。

窗外的世界，因而在我眼中完成了它的敘事：絢爛的云霞是天空的過客，沉穩(wěn)的山川是土地的永恒，而勞作生息于其間的人，則是天地間最動人的精魂。他們用最平凡的堅守，接續(xù)著比霞光更璀璨、比青山更綿長的生命史詩。

我終于讀懂：我所憑依的這扇窗，原來是一方鏡框，框住的不僅是風景，更是歲月與人間。

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作者君開坑！

作者君光與真實。

作者君我終于讀懂：我所依憑的這扇窗，原來是一方鏡框，框住的不僅是風景，更是歲月與人間。