見字如晤：我的案頭正懸著一盞月光。墨痕在硯池里浮沉，像極了我欲言又止的千萬次徘徊。窗外的合歡樹簌簌搖落細(xì)雪般的花絲，恍惚間總以為是你踏月而來時(shí)揚(yáng)起的衣角。

總在子夜時(shí)分聽見兩種心跳在胸腔里對(duì)弈。銀屏幽光里，那些被反復(fù)拆解的字符如星子墜入深潭，鍵盤上明明滅滅的光斑是理性在暗夜設(shè)下的結(jié)界。第二十次清空對(duì)話框時(shí)，忽然想起古時(shí)驛使的竹筒，那些被露水打濕的思念是否也曾徘徊在驛站的檐角？

你像暮春時(shí)節(jié)悄然漫過堤岸的潮水，來時(shí)不曾驚動(dòng)一片柳葉，卻在退潮時(shí)讓整個(gè)沙灘都布滿貝殼的紋路。我開始在晨霧未散時(shí)收集露珠，在銀杏葉背面抄寫詩經(jīng)，信箋堆疊成塔，每個(gè)字都在練習(xí)如何以最輕盈的姿態(tài)降落。

某日整理書匣，忽見紙頁間漏下細(xì)碎的光塵——原是去年夾在《飲水詞》里的木樨早已風(fēng)干成琥珀色的標(biāo)本。原來有些情愫不必破土而出，光是埋在地脈深處的震顫就足夠讓四季輪轉(zhuǎn)。

此刻筆鋒懸停在"展信安"三個(gè)字上，忽然懂得古人為何要在魚雁傳書時(shí)系上紅繩。那些未能說出口的晨昏，那些在舌尖化作霧靄的言語，此刻都化作硯池里漸次暈開的墨花。不必問歸期，不必索回音，且讓這封未署名的尺素成為時(shí)光長(zhǎng)河里一朵暗自綻放的漣漪。

天將破曉時(shí)，我聽見露水從竹葉尖墜落的聲音，像極了某個(gè)瞬間你睫毛輕顫的弧度。

紙短情長(zhǎng)，伏惟珍攝。