阿硯摸了摸簪頭，碎星子的涼意混著玉的溫潤(rùn)，心里像被什么東西填滿了。

他轉(zhuǎn)身抱住玄淵的腰，把臉埋在他后背，聞著那股清冽的氣息里混著的桂花香：

臨硯那這支簪子，就是我們倆了。

玄淵的身體僵了僵，反手握住他的手，十指相扣。

秋日的午后總是悠長(zhǎng)。

玄淵坐在窗邊翻書，阿硯趴在他膝頭，數(shù)他發(fā)間偶爾閃過的星子——那些修補(bǔ)位面時(shí)留下的印記，如今在陽(yáng)光下淡得幾乎看不見，只有湊近了才能發(fā)現(xiàn)，像藏在銀發(fā)里的秘密。

臨硯以前是不是很疼？

阿硯的指尖輕輕劃過他的發(fā)頂，那里曾有過被罡風(fēng)撕裂的傷口。

玄淵翻過一頁(yè)書，聲音平淡：

玄淵習(xí)慣了。

臨硯我不要你習(xí)慣。

阿硯抬頭，認(rèn)真地看著他，

臨硯以后再也不會(huì)疼了。

玄淵放下書，低頭看著他。

秋陽(yáng)透過窗欞，在他眼底投下淺淡的光斑，那些曾藏著暴戾與孤寂的銀紫色光痕，如今只剩下溫柔的漣漪。

他伸手，替阿硯理了理額前的碎發(fā)：

玄淵嗯，再也不會(huì)了。

傍晚時(shí)，廚房飄出桂花糕的甜香。

阿硯把剛蒸好的糕端出來(lái)，見玄淵正站在廊下，對(duì)著那叢會(huì)唱歌的草出神。

草葉上的露珠滾落，發(fā)出細(xì)碎的鳥鳴，像在哼一首古老的調(diào)子。

臨硯在聽什么？

阿硯遞給他一塊糕。

玄淵接過，咬了一小口，桂花的甜混著石榴的酸，在舌尖漫開。

他看向阿硯，忽然說：

玄淵這草的歌聲，和我第一次見你的時(shí)候，雪地里那只貓的叫聲很像。

阿硯愣了愣，才想起很多年前那個(gè)雪天。他蹲在巷口，給一只凍僵的小貓呵氣，忽然有個(gè)玄衣人站在不遠(yuǎn)處，滿身風(fēng)雪，眼神冷得像冰，卻沒立刻走開。

臨硯那時(shí)我以為你是來(lái)抓貓的。

阿硯笑起來(lái)，

臨硯嚇得把貓揣進(jìn)懷里，還朝你兇巴巴地喊‘不許搶’。

玄淵低笑出聲，這是阿硯第一次聽見他這樣笑，清冽的聲音里帶著點(diǎn)沙啞，像碎冰撞上暖泉。

他伸手，輕輕捏了捏阿硯的臉頰：

玄淵那時(shí)我想，這人真小，卻像團(tuán)火。

玄淵像團(tuán)火，能把他滿身的風(fēng)雪都燒化了。

入夜后，月光落在床榻上，兩只狐貍佩在枕側(cè)相碰，發(fā)出清脆的響。

阿硯蜷在玄淵懷里，聽他講那些久遠(yuǎn)的故事——講西荒的星河如何在裂隙合攏時(shí)炸開成煙花，講東海的鮫人如何用歌聲修補(bǔ)海底的裂痕，講沙漠里的旅人如何用綠洲堵住位面的缺口。

臨硯原來(lái)有那么多人在守護(hù)著什么。

阿硯打了個(gè)哈欠，眼皮漸漸沉了。

玄淵替他掖了掖被角，聲音輕得像月光：

玄淵現(xiàn)在，我只想守護(hù)你。

阿硯沒說話，只是往他懷里蹭了蹭，把臉埋得更深些。

窗外的石榴樹在風(fēng)中輕晃，枝頭的紅果墜得更沉了，像掛了滿樹的燈籠。

那叢會(huì)唱歌的草還在低聲哼唱，和著廊下燈籠晃動(dòng)的輕響，像一首永遠(yuǎn)不會(huì)結(jié)束的歌謠。